Inocência

Acabei de postar um comentário no blog de um amigo que anda cá há tempo suficiente para me ter visto nascer, juntamente com os seus dois filhos que, dizem, os meus pais foram aos mesmos piqueniques que ele e o seu amor, acabei de postar um comentário, dizia, e deu-me uma nostalgia tão repentina que me abriu o peito em dois bocados absolutamente desiguais; o grande bocado contém todo o meu passado de miúdo, de festa de ignorância de...falta-me o termo, aquilo de que todas as crianças protegidas são dotadas!, não é ingenuidade é...chissa! Não quero perder tempo. E o segundo bocado o presente, morno, claro, estável...pelo menos até que se transforme em futuro.... E uma ferida se abre, um grito se cala, uma tempestade se acalma um punho se abre e se transforma numa mão que não aperta nem agarra mas passa ao de leve, numa carícia propositada; e um riso se fecha e se torna em sorriso que ama tanto o bem como o mal que ambos são necessários, e uma página se escreve, uma palavra se perde, um entendimento se esvai na solidão, às vezes felizmente, outras infelizmente mas que é sempre ameaçada pelos filhos da civilização que deambulam, com mais força naqueles que na ilusão de um trilho bem traçado, passam com uma pressa legítima e pertinente mas que impertinentemente lhes rouba, talvez para sempre, o sabor de estender a mão a um pingo de chuva que teima em pairar, resoluto em não se deixar cair, não por receio de ser esmagado na calçada dura fria e estéril- a morte não o assusta- mas por convicção de que o seu lugar é um campo infindável onde as flores dançam com plantas de cem cores e o céu que o resguarda deixou de ser o limite infinito que a mente humana cria todos os dias para ser um início de algo que ele, o pingo, decidiu um dia ousar desejar.
E assim, a infância, perdida e arrumada, me devolve o termo que me faltava lá em cima, a inocência.